:: blanco #5

_ sobre el 5º aniversario lupaaa/mark

Cada año a finales de noviembre celebro el aniversario de “lo último, por amor al arte” / renuevo el diseño de la cabecera del blog / hago una especial reseña a mark strand siempre mirífico, que murió el 29 de Noviembre de 1914 / refresco el concepto: “Yo me muevo | para mantener las cosas juntas” / planteo el punto de partida para el sexto año: “Aquí en la mitad de mi vida | todo es blanco.”

“En cualquier estación del año | el silencio donde me encuentro | y lo que hago con nada son blancos” Da igual todo, cuando me acerco a un poema de mark, siento que quiero continuar, que la vida y por ende el blog, tiene sentido, que hay explicación para cualquier cosa y esas explicaciones me dejan conforme … and what I make of nothing are white. El blanco, la nada y el amor me han inspirado para celebrar estos cinco años con un doble retrato de un creador y su criatura con ojos anillados, para ver un futuro inquietante con perspectiva, acebrado y redimido. Me queda aún la mitad, inmerso en el cálculo, voy a disfrutar haciendo conjeturas. “Todas las cosas son una. | Todas las cosas se unen | más allá incluso del borde de la visión”. Y quizá todas las cosas sean blancas y por amor

 
Imagen::calber

Blanco

Aquí en la mitad de mi vida
todo es blanco.
Camino bajo los árboles,
las hojas crispadas,
la ancha red del mediodía,
y el día es blanco.
Y mi aliento es blanco,
vaga sobre las extensiones
de hierba y los campos de hielo
hacia los altos círculos de luz.
Mientras camino, la oscuridad
de mis pasos también es blanca
y mi sombra se inflama bajo
mis pies. En cualquier estación del año
el silencio donde me encuentro
y lo que hago con nada son blancos,
el blanco de la tristeza,
el blanco de la muerte.
Hasta la noche que llama
como un oscuro deseo es blanca;
y al dormir, mientras me doy la vuelta
en el clima de mis sueños,
son el blanco de las sábanas
y las blancas sombras de la luna
extendidas sobre mi suelo
las que me rescatan para la mañana.
Y al hilo de mi despertar
el círculo de luz se ensancha,
se llena de árboles, casas,
tramos de hielo.
Se prolonga. Anilla
de blanco el ojo.
Todas las cosas son una.
Todas las cosas se unen
más allá incluso del borde de la visión.
 
Mark Strand. The late hour. 
Atheneum 1978
(Versión de Jordi Doce)


White

    for Harold Bloom

Now in the middle of my life
all things are white.
I walk under the trees,
the frayed leaves,
the wide net of noon,
and the day is white.
And my breath is white,
drifting over the patches
of grass and fields of ice
into the high circles of light.
As I walk, the darkness of
my steps is also white,
and my shadow blazes
under me. In all seasons
the silence where I find myself
and what I make of nothing are white,
the white of sorrow,
the white of death.
Even the night that calls
like a dark wish is white;
and in my sleep as I turn
in the weather of dreams
it is the white of my sheets
and the white shades of the moon
drawn over my floor
that save me for morning.
And out of my waking
the circle of light widens,
it fills with trees, houses,
stretches of ice.
It reaches out. It rings
the eye with white.
All things are one.
All things are joined
even beyond the edge of sight.

 


______________________  aniversarios:



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