:: maestro

EN UN BARRIO SILENCIOSO Y ALGO PERIFÉRICO 

DONDE VIVE EL ESCRITOR 

Usted manejará como un maestro


prematuro


la conciencia del narrador pero no había


necesidad de arrollar a ese perro:


no esquivó una ambulancia ni fue que se enfrentara 

al dilema moral


de aplastar una anciana


en su lugar. 

Usted lo hizo sólo por maldad.


Y porque nadie lo estaba mirando.

 
El amor a los santos — de Ángel Ortuño, 2015

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Ha muerto Ángel Ortuño (1969-2021) poeta y narrador mexicano. También se desempeñó como responsable de servicios de la biblioteca iberoamericana Octavio Paz, ubicada en el Centro Histórico de Guadalajara. Desde Madrid, su hermano, el escritor Antonio Ortuño, compartió en Twitter: “Se fue el rey irrepetible de toda esta historia”, acompañado de la canción "El rey del rock and roll, de Vicentico".

¿Con quién chingados me acoplaré en las reuniones de escritores donde nadie me conoce más que tú? Te has muerto esta mañana y tú, tan joven, que creías que la poesía era un lugar de ancianos. — Mónica Maristain

El humor ácido y la inteligencia que presumía siempre, pocas veces se dan en los poetas. 

— Brenda Ríos

El rasgo que mejor retrata la poética de Ángel es la anomalía, y no solo por el sarcasmo, la causticidad o el ánimo paródico que permea su escritura. 

— Jorge Ortega

En ese papel cómico de hombre culto, un poco aristocrático, desconcertado ante las miserias de una realidad cada vez más vulgar, está una de las muchas claves de su sentido del humor, que nunca dudó en trasladar a sus poemas. 

— Luis Vicente de Aguinaga

Como sucede en México, la vocación de Ángel Ortuño de no tomarse nada en serio provocó no pocas veces que despistados y envidiosos pasaran por alto al excepcional poeta que fue. Peor para ellos. 

— Julián Herbert

Me duele profundamente la noticia. Murió Ángel Ortuño. Hoy es un muy mal día. 

—León Plascencia Ñol

:: comenzar

 

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:: ratos perdidos

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:: tomate

La calle se llenó de tomates, mediodía, verano, la luz se parte en dos mitades de tomate, corre por las calles el jugo. En diciembre se desata el tomate, invade las cocinas, entra por los almuerzos, se sienta reposado en los aparadores, entre los vasos, las mantequilleras, los saleros azules. Tiene luz propia, majestad benigna. Debemos, por desgracia, asesinarlo: se hunde el cuchillo en su pulpa viviente, es una roja víscera, un sol fresco, profundo, inagotable, llena las ensaladas de Chile, se casa alegremente con la clara cebolla, y para celebrarlo se deja caer aceite, hijo esencial del olivo, sobre sus hemisferios entreabiertos, agrega la pimienta su fragancia, la sal su magnetismo: son las bodas del día, el perejil levanta banderines, las papas hierven vigorosamente, el asado golpea con su aroma en la puerta, ¡es hora! ¡vamos! y sobre la mesa, en la cintura del verano, el tomate, astro de tierra, estrella repetida y fecunda, nos muestra sus circunvoluciones, sus canales, la insigne plenitud y la abundancia sin hueso, sin coraza, sin escamas ni espinas, nos entrega el regalo de su color fogoso y la totalidad de su frescura. «Oda al tomate» de Pablo Neruda

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::un día vino a “CASA MARI” un señor muy “viajado”, y hablando de los productos de la tierra, comentó que había “muy pocas cosas” en la vida que él no había probado. Ni corta ni perezosa la Sra Mari sacó un frasquito pequeño de su tomate y se lo regaló. A los pocos días, recibío un telegrama que decía: “Tengo que decir, que su TOMATE FRITO era una de ellas”. Y es que, ¡hasta que no lo pruebas, no te lo crees!

:: batalla

 «Aquel que tú crees que ha muerto, no ha hecho más que adelantarse en el camino» Séneca

 

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Ella no se rendía.
Nunca se hubiera rendido tan temprano.
Albergaba su pecho
la jubilosa fuerza
que algunos pájaros transportan en sus ojos.
Caminaba
dejándonos su huella sobre un fango
con el que amenaza la muerte
asesinar nuestras propias ilusiones.
Cierto que sentía miedo
a la enfermedad y a la tristeza.
¿Quién no lo tiene nunca?
Ponía flores
en el centro de la mesa y devoraba,
con feroz apetito,
la deslumbrante primavera.
Luchó hasta el final
como los soldados más intrépidos.
No claudicó ante la amargura
ni proclamó como propia
la bandera del desánimo.
Fue hermosa y fue valiente.
Tuvo el extraño don de la batalla.

Valentía, de " El don de la batalla" -Premio Ciega de Manzanares- 2011

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Maria Luisa Mora Alameda, nace en Yepes en 1959. Académica correspondiente por la Real Academia de Bellas Artes y Ciencias Históricas y Artísticas de Toledo. Ha publicado más de una decena de libros de poesía. Desde “Este largo viaje hacia la lluvia” -accésit del Premio Adonáis- 1987, hasta “La sombra iluminada”, 2019. Pero es a partir de la muerte de su hija Verónica en el 2008 que su poesía da un giro completo en torno a esta desgracia. Desde entonces no para de escribirle. Gracias María Luisa por por tanta sensibilidad. Tus poemas son absolutamente recomendables para todas las madres que hayan perdido a sus hijos, y para todos los hijos que han perdido a sus madres, leo tu dolor en mi dolor.

:: pintar con tijeras

 

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Henri Matisse (Le Cateau-Cambrésis, 1869 - Niza, 1954) rompió esquemas. Es conocido por su contribución al fovismo, un estilo de vanguardia caracterizado por su uso provocativo del color. En la década de 1940, Henri Matisse, después de ser operado de cáncer, inició un nuevo método en su carrera: “pintar con tijeras”. Esta técnica, le llevó a alcanzar el ideal de una pintura plana y sintética. El artista lo contó así en en su ensayo “Écrits et propos sur l’art”, en 1972: “El papel cortado me permite dibujar en el color. Para mí, se trata de una simplificación. En lugar de dibujar el contorno e instalar el color, dibujo directamente en el color”.

En 1949, se sumerge en un proyecto de encargo, la capilla de la Virgen de la Oliva de Vence (Rocas), que para él será “el fruto de toda una vida de trabajo”. Diseña la decoración completa de la capilla siguiendo su singular invento de papeles pintados. Matisse no realizaba esta tarea solo, le ayudaba su colaboradora, la poetisa Catherina Gómez, sus sobrinos NAL y otros ayudantes. Aunque parezca una disciplina que rehuye la destreza, el pintor dedicaba muchas horas a pensar posibles combinaciones. En ese cartel propuso una ambiciosa síntesis de toda su obra que le permitió llevar a su máxima expresión su idea del arte decorativo y la espiritualidad.  Al final de su vida encuentra el anhelado equilibrio entre el dibujo y el color.

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En el tronco de una hermosa oliva
la Virgen se apareció a un apuesto caballero
que ante ella se arrodilló diciéndole

“Súbeme a tu caballo y dame una vuelta por aquí alrededor,
ahora llévame a una fuente que llaman la Fuente Santa
a beber agua tu caballo y yo…
Hay una hermosa explanada con árboles y charcos alrededor.
Y ahora llévame a la oliva donde debo estar yo”

Catherina Gómez

:: mirada

 

::participación de calber en “Mirada” 2021, pág. 44

 

::exposición Mirada. Centro Fundación Caja Rioja. Logroño

 

¿Cómo de rojo?

 

Despertarse por la mañana,   

contemplando las canas

en un puñetero espejo

que goza de la mirada fruncida

del verde, que se agudiza con la edad.

 

Mi amiga siempre me dijo: Tú, de rojo. 

Tardé 25 años en reconocer

que del rojo y del verde dimana la amapola.

 

Y de nuevo la amapola,

y de nuevo el verso siruposo.

Huyo de lo afable en la poesía,

como Marion en un hotel de Phoenix.  

(Bendito Hitchcock, dirá alguno),

pero yo soy más de Kusturica y Tarkovski,  

donde el rojo recibe grises palabras,

escritas deprisa en la pantalla de un Samsung 

pasado de moda.

Libro “Mirada” Janina Sfetcu, página 61

+ sobre el libro "Mirada" aquí

 

© Maquetación y diseño, Valle Camacho y Ana Cuaresma 

 

 

Exposición Mirada.  El colectivo artístico-literario de Logroño “El hombre que fue Jueves”  Colectiva donde conjugar imagen y literatura en torno aL tema: Mirada.