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:: alabanza de mi hermana

Mi hermana no escribe poemas
y es improbable que de pronto comience a escribir poemas.
Le viene de su madre, que no escribía poemas,
y de su padre, que tampoco escribía poemas.
Bajo el techo de mi hermana me siento a salvo:
nada impulsaría al marido de mi hermana a escribir poemas.
Y aunque suene como un poema de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se ocupa de escribir poemas.
En el escritorio de mi hermana no hay poemas viejos
ni nuevos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a cenar,
sé que no tiene intenciones de leerme poemas.
Hace magníficas sopas sin esfuerzo,
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.
En muchas familias nadie escribe poemas,
pero cuando lo hacen, rara vez es sólo una persona.
Algunas veces la poesía fluye en cascadas de generaciones
que ocasionan temibles corrientes en las relaciones familiares.
Mi hermana cultiva una prosa hablada decente,
pero toda su producción literaria está en tarjetas postales veraniegas
que prometen la misma cosa cada año:
que cuando vuelva me contará todo,
todo,
todo.


Wislawa Szymborska (Kórnik, 1923-Cracovia, 2012)

Poesía no completa, Fondo de Cultura Económica de España, 2011

(Premio Nobel de Literatura en 1996), Traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia.


imagen::calber/IA/droneview


El taller «Elementos de la poesía contemporánea» respondía a un formato muy característico de La Casa Encendida en su primera época, cursos monográficos de una semana. En aquella época dorada Mariano Peyrou asentó su metodología pedagógica en la institución. Un trabajo que comenzó precisamente en 2006 y que sirvió como embrión para su libro Tensión y sentido. El libro plantea que la poesía actual funciona bajo códigos diferentes a los de la comunicación pragmática cotidiana. En lugar de buscar un mensaje unívoco y cerrado, invita al lector a entregarse a la tensión y la fascinación que produce el extrañamiento.


En el poema «Alabanza de mi hermana» de Wisława Szymborska, Peyrou destaca la introducción de elementos abiertamente prosaicos dentro de la estructura lírica. Funciona originalmente como una ironía ligera sobre la normalidad, celebrar que alguien no escriba versos es una forma de descansar de la solemnidad del arte. Retrata con ironía y afecto la vida cotidiana y ordinaria de su hermana, destacando que ninguna persona en su familia se dedica a escribir poesía y celebrando la tranquilidad de su entorno doméstico. 


“Alabanza de mi propia hermana”  Gema Sánchez García 26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976


::cuando traslado ese mismo mecanismo formal; la negación, la cotidianeidad, las postales, la rutina familiar, a una ausencia radical como la de mi hermana, que murió, sin escribir poesía, a los pocos meses de vida y de cuya muerte se cumplen hoy cincuenta años, la ironía muta. Ya no es un juego humorístico; se convierte en una tensión lírica punzante, “Algunas veces la poesía fluye en cascadas de generaciones”, una corriente subterránea que ha marcado a toda la familia. Hay algo paradójico en que aquello que falta pueda ocupar tanto espacio. Quizá por eso toda ausencia contiene una forma de elogio, el elogio de lo que ya no está, de aquello cuya desaparición no consigue borrar su lugar. La ausencia no es aquí un vacío, sino una presencia sostenida durante cincuenta años por la memoria de los otros. La ironía radica en tratar lo metafísico; la muerte, el más allá, la permanencia del recuerdo, con la naturalidad de quien espera “algo”, “que cuando vuelva me contará todo”. Y entonces lo mundano, la fotografía sostenida en mis brazos, restaurada por la IA, se convierte en una postal de verano, el único contenedor capaz de sujetar el peso de toda una genealogía marcada por esa interrupción. “Bajo el techo de mi hermana me siento a salvo”. Así, en esta ausencia retratada, en los versos no escritos y en esa imagen detenida hace medio siglo, no encuentro desolación, sino un refugio extrañamente seguro. calber/inclán

:: gema assistant

imagen::arthur inclán and calber.  

`without music, life would be a mistake´ Friedrich Nietzsche.

I am the new assistant. My name is Gema, I am 49 years old and I am a Spanish singing teacher

A little more about me…

I was born in Toledo, Spain, and my artistic journey began with a strong foundation in both literature and music. I got a degree in Literature ​at the University of Castilla-La Mancha and pursued my musical education at the Jacinto Guerrero Conservatoire, where my vocal prowess quickly garnered attention. In addition to my successful performance career, I am deeply committed to teaching. I adore teaching singing to a wide range of students. From early on, I felt a deep desire to share my love for music with others. Over the years, teaching has always been a central part of my journey, and for the past 25 years, I’ve given private lessons to students of all ages and levels. I’ve come to believe that teaching is one of the most rewarding—and powerful—ways to learn, as every student brings a new perspective that deepens my own understanding and passion for the voice. Singing and teaching is my dream. I would love to be that cultured and cool. If all this were true, I would be happy, and my whole family would be happy with me. The world would sing a joyful song, and today we wouldn't have lit candles or forgotten our sadness.

:: niña de mármol

::la muchacha se bañó en el sol, como si quisiera absorber la luz. Cuando el otoño llegó, sus manos, se volvieron frías y pesadas, como mármol. Nadie supo cuándo empezó a ser roca, solo que quedó allí, en el camposanto, con los ojos congelados y la boca vacía, como si el verano hubiera dejado un eco indeleble en sus huesos de polvo. Ahora, las sombras la miran, y en su silencio de granito, ella recuerda cómo el calor puede convertir todo en memoria de flor, incluso a una niña que soñaba con ser una mujer.  Arthur Inclán & CSA

imagen::calber Gema Sánchez García. Madrid 26 mayo 1976


:: muertos

imagen::calber

::hace unos minutos se inauguró el tradicional altar domestico de muertos de Lo último por amor al arte . Donde se ofrece como ofrenda alimentos, velas, flores de plástico flores de cempasúchil de papel crepe y objetos de uso cotidiano de los difuntos. El altar de muertos es una construcción simbólica resultado del sincretismo de las ideologías prehispánicas, la cosmovisión endémica de las culturas mesoamericanas y las creencias religiosas europeas de carácter abrahámico traídas por los conquistadores y misioneros españoles, a estas me acojo. En esta ocasión, el altar está dedicado al estado de expectación, a los abuelitos y al osito naranja. Este altar fue una colaboración entre calber y la colonia mexicana en Madrid. Podrá visitarse durante todo el mes de noviembre.

La tradición señala que los difuntos llegan en orden dependiendo de la forma en que hayan fallecido. El altar para los muertos debe estar listo desde el 28 de octubre para aquellos que hayan muerto de manera trágica, por violencia o accidentes.  El 29 de octubre está destinado a los ahogados; mientras que 30 y 31 son los días dedicados a los niños sin haber sido bautizados, así como las ánimas solas, olvidadas o que no tienen familiares. El 1 de noviembre es el Día de Todos los Santos, celebrando a todos aquellos que llevaron una vida ejemplar así como los niños. En tanto, el 2 de noviembre es el Día de los Muertos, la máxima festividad de su tipo en nuestro país, celebración que comienza desde la madrugada con el tañido de las campanas de las iglesias y la práctica de ciertos ritos, como adornar las tumbas y hacer altares sobre las lápidas, los que tienen un gran significado para las familias porque se piensa que ayudan a conducir a las ánimas y a transitar por un buen camino tras la muerte. El 3 de noviembre se prende la última veladora blanca, se quema copal se les despide y se pide que vuelvan el siguiente año.

:: los pájaros que se quedan

No es morir lo que duele más─
es vivir ─lo que más nos duele─
pero morir ─es un modo distinto-
de esos detrás de la puerta─
la costumbre sureña ─del pájaro─
que a la llegada de los fríos─
mejores latitudes acepta─
somos los pájaros –que se quedan.
Los trémulos junto a las puertas del granjero
cuya reluctante migaja─
estipulamos ─hasta la piadosa nieve
persuade a nuestras plumas cobijarse.
Emily Dickinson. Recogido en: Poemas (35)
Traducción de Silvina Ocampo
imagen:rosario ortiz

Poema original en inglés:
«Tis not that Dying hurts us so…»
Tis not that Dying hurts us so…
‘Tis Living – hurts us more –
But Dying – is a different way –
A Kind behind the Door –
The Southern Custom – of the Bird –
That ere the Frosts are due –
Accepts a better Latitude –
We – are the Birds – that stay.
The Shiverers round Farmer’s doors –
For whose reluctant Crumb –
We stipulate – till pitying Snows
Persuade our Feathers Home

imagen:calber

No es que morir nos duela tanto es un poema de Emily Dickinson en el que nos muestra su pensamiento hacia la muerte, algo coexistente a la vida, no un castigo de Dios, no es dolor. Nos transmite que el dolor, como dice textualmente, lo sufren “los pájaros que se quedan” ::y cuando ella se fue un 15 de septiembre de 1976 su madre se quedó bajo un manto de nieve.

:: memorias

imagen::calber

::atribuir significación a un contenido quiere decir llegar a establecer vínculos sustantivos entre los nuevos conceptos que hay que aprender y los que ya se dominan. Para conseguir que este fenómeno llegue a producirse, se requieren una serie de condiciones, pues el nuevo contenido ha de poseer: 

-  Significación desde la perspectiva de la estructura hecha con las manos del alumnado. Se necesitará un determinado nivel de capacidad, unos conocimientos básicos y, también, una actitud favorable (los sujetos deberá estar motivados). 

-  Significación desde el punto de vista de la estructura lógica de la memoria. Para ello, será necesario que los contenidos sean relevantes y se presenten organizados. Aquellos que proceden de la memoria histórica de un pueblo, o de la memoria personal de una ausencia.

-  Significación desde el plano de la propia funcionalidad de lo creado. Recortes de cabezas deberán ser susceptibles de aplicación en nuevos cuerpos. La funcionalidad de lo creado hace posible la aplicación de los contenidos en el medio ficticio y animal, favorece el nacimiento de seres como “Pacuca”. 

De esta manera, hablar de memoria significativa exige referirse al sentido, al interés de determinados contenidos desde la perspectiva del observador, de la materia y de la utilidad que poseen para la adquisición de nuevos conceptos. (Recogido en COLL. y FLO. 2007)

:: dolor

 
”dolor” ::by calber basada en foto del álbum familiar, bautizo*46  GSG (26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976) 
 
P. En La hora violeta narras la enfermedad y fallecimiento de Pablo, tu primer hijo. El libro tiene ecos y referencias directas a Mortal y rosa, de Francisco Umbral. No sé si esto es una pregunta personal y literaria, pero ¿cómo se articula un proceso creativo con tanto dolor?
R. Umbral se encontró con la enfermedad de su hijo mientras escribía sobre otra cosa; tuvo que incorporarlo, y el libro se transformó. En mi caso, aunque el libro tiene a veces aspecto de diario, empecé a escribirlo al poco de morir mi hijo. Está escrito muy en caliente, son recuerdos que desordeno: cambio la cronología, hago elipsis. Juego mucho con los silencios y las zonas de sombra. Para mí, escribir La hora violeta fue una forma de vivir el duelo en paz, porque sentía que vivía en un mundo que no me dejaba expresar mi tristeza, ni vivirla como me diera la gana. Y me aproveché del prestigio inmerecido que tiene la literatura para poder encerrarme en ello. Si en lugar de encerrarme a escribir me hubiera encerrado a beber, probablemente me hubieran llevado a Alcohólicos Anónimos, pero como estaba haciendo algo que se supone que es digno, me dejaron tranquilo. Fue una estrategia y por eso alargué mucho la escritura, porque me recreé mucho en el dolor. Es un ejercicio que, si no lo explicas bien, puede resultar masoquista. Fue una forma de intentar vivir lo más intensamente posible -porque eso es lo que provoca la literatura- un dolor del que la mayoría quiere huir. Mi temperamento es el contrario. Yo necesitaba vivir esa experiencia de honrar a mi hijo, y de conocer lo que me estaba pasando. Y tenía la ventaja de que encerrándome a escribir nadie venía a darme ánimos, que era lo que más me reventaba en ese momento, o a decirme que el tiempo todo lo cura. Si en ese momento, en que tenía una rabia tan intensa, hubiera venido alguien a mi casa a decirme eso, le hubiera reventado la cabeza. Esas pulsiones homicidas las reconduje a través del libro, a través de la carta de amor.

P. Una de las cosas que dices es que no quieres dejar de sufrir.
R. Sigo haciendo mías todas las frases del libro, y lo único con lo que no me identifico es con cierto sentido del pudor que me llevó en algunas ocasiones a pedir disculpas por lo que estaba contando. Eso sí que ha cambiado, ya no siento la necesidad de pedir perdón por lo que escribo ni por lo que digo. Pero sí, está la idea de perpetuar el dolor. Me siento un poco desdoblado porque es un estado anímico que me acompaña siempre. Y a mi mujer también. Nos acompaña siempre, pero no nos impide estar en el mundo, fingir que somos normales. Procuramos mantener viva esa llama, sin ser personas de ritos. Nuestro hijo sabe perfectamente la historia, ve las fotos y es una presencia que está en su vida, porque forma parte también de su historia.

Sergio del Molino habla con David Mejía sobre su obra y cómo esta se entreteje con su vida y su mirada política . THEOBJETIVE. Publicado: 04/09/2022

:: Pixel Puppy Dog 7991

 
imagen:nicolás barahona

museo(·)salón — Ref.: 7991_dieciseis_220608_soña

— Retrato de la Antiquísima y Milagrosa imagen de Ntra. Señora de la Universidad. - Departamento: Calcografía Nacional - Nº Inventario: 16,37 -Medidas de la hoja: 110 x 78 mm. (Mancha) - Tipo de papel: Papel verjurado - Iluminada a mano por calber

— Imagen - WhiteboardArt «Lo que veo por la ventana se cruza con lo que siento cuando lo veo» Propuesta del pedagogo italiano Francesco de Bartolomeis (2001) - Intervención by calber

— Pixel Puppy Dog - Gift Idea Retro Animal Nerd. Por Natalia 71022. All images with the background cleaned and in PNG (Portable Network Graphics) format. Additionally, you can browse for other cliparts from related tags on topics animal, canine, cat, dog. Available Pngset's online clip art editor before downloading.

_ Stamps - bonkey and f*gsg - paterns by calber
 

«OsÇar es, sin duda, uno de los coleccionista nacionales cuya obra merece respeto y admiración. Por eso cuando me pidió un texto sobre su museo(·)salón para el libro “Museos-salón Internacionales”, no dudé en decir que sí. Fueron muchas las connotaciones que me sugirieron las obras que contiene este museo(·)salón, y de hecho me encantó reflexionar sobre la museología, sus estándares, y su presencia y pretensiones actuales. Os dejo con una bella y pequeña muestra y os traslado la reflexión; no dejéis de seguir su museo(·)salón». zarlos ortíz

:: rostro

 
imagen::calber. f*gsg_26_may_76  

 

Eras radiante como un astro nuevo.


Te amaban tus hermanos y tus padres.


Tus amigas te abrazaban en las fotos.
 

Y, sin embargo, me duele
 

que ahora duermas
 

transformada en la ceniza
 

que reposa sobre el mueble de madera,
 

junto a un ángel pequeño
 

y un retrato de tu rostro hermoso.
 

Tú, que fuiste lo que yo más quise.


Fragmento de “Lo que yo más quise”
del libro «El don de la batalla»
de María Luisa Mora


:: batalla

 «Aquel que tú crees que ha muerto, no ha hecho más que adelantarse en el camino» Séneca

 
imagen::calber


Ella no se rendía.
Nunca se hubiera rendido tan temprano.
Albergaba su pecho
la jubilosa fuerza
que algunos pájaros transportan en sus ojos.
Caminaba
dejándonos su huella sobre un fango
con el que amenaza la muerte
asesinar nuestras propias ilusiones.
Cierto que sentía miedo
a la enfermedad y a la tristeza.
¿Quién no lo tiene nunca?
Ponía flores
en el centro de la mesa y devoraba,
con feroz apetito,
la deslumbrante primavera.
Luchó hasta el final
como los soldados más intrépidos.
No claudicó ante la amargura
ni proclamó como propia
la bandera del desánimo.
Fue hermosa y fue valiente.
Tuvo el extraño don de la batalla.

Valentía, de " El don de la batalla" -Premio Ciega de Manzanares- 2011

______
Maria Luisa Mora Alameda, nace en Yepes en 1959. Académica correspondiente por la Real Academia de Bellas Artes y Ciencias Históricas y Artísticas de Toledo. Ha publicado más de una decena de libros de poesía. Desde “Este largo viaje hacia la lluvia” -accésit del Premio Adonáis- 1987, hasta “La sombra iluminada”, 2019. Pero es a partir de la muerte de su hija Verónica en el 2008 que su poesía da un giro completo en torno a esta desgracia. Desde entonces no para de escribirle. Gracias María Luisa por por tanta sensibilidad. Tus poemas son absolutamente recomendables para todas las madres que hayan perdido a sus hijos, y para todos los hijos que han perdido a sus madres, leo tu dolor en mi dolor.

:: penas, poemas, patatas

 
imagen::rosario ortiz *(45) a Gema Sánchez García, 26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976

En la escritura de Sylvia Plath, ensimismada y doliente, predomina la indagación en el inconsciente y la obsesión por la muerte. Su pasión por el lenguaje, por sus múltiples sugerencias, se manifiesta en el valor simbólico con que viste las anécdotas cotidianas.


Poemas, patatas.

La palabra, definiendo, amordaza; el verso trazado

destierra a sus iguales más vaporosos, y medra, asesino,

en organizaciones que los versos imaginados
 
tan solo pueden rondar como fantasmas. Recios como las patatas,

como las piedras, sin conciencia, la palabra y el verso se resisten,

ceden bien poco. No es que sean burdos (aunque
 
con frecuencia luego haya que modificarlos

por delicadeza o equilibrio) sino que continuamente

me dan menos de lo que deben: por una razón

o por otra, continúan decepcionándome.

Antipoética, antipictórica, la patata, en cambio,

apiña sus nudosos marrones en una página

inmensamente superior; y también la piedra roma.

1958. Poesía completa, 1981. Traducción de Xoán Abeleira

 

Sylvia Plath (Boston, 1932-Londres, 1963) poeta estadounidense. Considerada una de las cultivadoras del género de la poesía confesional, sus obras más conocidas son El coloso y Ariel y su novela semi-autobiográfica La campana de cristal, publicada bajo el seudónimo de «Victoria Lucas» cuatro meses antes de su suicidio. Estuvo casada con el poeta Ted Hughes, quien tras su muerte se encargó de la edición de su poesía completa. En 1982 ganó un Premio Pulitzer póstumo por sus Poemas completos.

 

Poems, potatoes
 
The word, defining, muzzles; the drawn line

ousts mistier peers and thrives, murderous,

in establishments which imagined lines
can only haunt. Sturdy as potatoes,

stones, without conscience, word and line endure,

given an inch. Not that they’re gross (although

afterthought often would have them alter

to delicacy, to poise) but that they

shortchange me continuously: whether

more or other, they still dissatisfy.

Unpoemed, unpictured, the potato

bunches its knobby browns on a vastly

superior page; the blunt stone also.

Collected Poems, 1981

:: fatalidad y flor

 imagen::dos fatalidades y flor (apresuradamente) por calber

“fatalidad 1” - - - - - - - la muerte

“fatalidad 2” - - - - - - - la sensación de que ha ocurrido una fatalidad, cuando en realidad ha sido solo un anuncio, ha estado a punto de suceder, y sin embargo quedar atrapado en esa evocación. La premonición de una desgracia y de sus consecuencias inmediatas. Revivir el alivio amargo, darte cuenta de que en verdad casi todo o nada pasó. Solo la impotencia, la impresión de saberte en el aire, al descubierto, al albur del destino más fatalista. Esa fragilidad en el ambiente, ese halo de derrotismo. Atenazado por un fantasma, por los ecos de las premoniciones, por las advertencias del destino, por la inconsciencia, por la desgana, por la injusticia, por el sonido atronador del futuro. La vida cambia en tres segundos, en dos segundos. Una sensación de fatalidad que se diluye con el tiempo como la propia fatalidad, como la pérdida de un ser querido, de tu propia alma.

“flor”  - - - - - - - >un viaje a una explanada >encuentro de una flor artificial >foto sagrada con flor >la flor y la nata >una vida de dos horas nos sale al encuentro >los pétalos se pierden en el viaje >tránsito hacia el mundo de flores naturales >de mano en mano como la falsa moneda y la pequeña flor >una oliva es una flor gigante >una corona en un coche y en un pecho fúnebre >el padre a la madre, la madre al padre, el padre a la hija >el mármol a la hermana >en halloween los ángeles no pueden visitar el campo santo >las flores se marchitan >el cristalino se abre y aparece de nuevo la flor >buscamos la flor y la tierra feliz >no encontramos ninguna de las dos >rastreamos los escombros >los difuntos nos miran >estamos a punto de dar marcha atrás >de tropezar >de caer por el precipicio >pero hay seres superiores que nos vigilan >arrancamos el alma de las piedras >regresamos a otra explanada >visionamos los recuerdos >las sensaciones >el amor >y al final del viaje está la imagen de la magia de la flor.

:: mina

imagel::calber

Después de una cosa así, las personas creamos acerías a la entrada de las minas como refuerzo. Aquí me veis con el peso de la carne entre mis brazos, una saca de carbón azul, el homenaje a la tierra herida. Voy a dar unas pinceladas sobre la explotación minera de Saint-Etienne que estuvo viva en el siglo pasado. Por entonces residíamos en la casa Couriot,  la casa que fue del ingeniero. En ese pozo nos debilitamos, manchamos nuestras venas y manos de melancolía.  Cada mayo se repite el proceso, comienza la extracción de las emociones, después llega la guerra y el nivel de aprovechamiento desciende y ocurre el sufrimiento. El cierre de la galería se produjo en septiembre del año 1976, por última vez. Según estudios realizados por la escuela de minería habría quedado materia prima para toda una vida. En el fondo de la imagen se puede observar una masa boscosa, es el patio de la infancia, el recinto estaba rodeado de rosales en flor y triángulos blancos. Más lejos se ve una serie de montañas artificiales, creadas de forma artificial tras arrojar allí el desecho de los recuerdos acumulados. Algunas zonas de la memoria se encuentran ya frías y ha surgido vegetación en las últimas vetas. Todo sigue como lo dejamos. La excavación está idealizada, es un proyecto asombroso, que evocamos como lugar de recreo. Algunos aún trabajamos allí, con lámparas en el rostro, bajo sombras minerales. Sí, había accidentes en el túnel, a estas alturas ya sabemos que la gruta es un trasunto de la vida, y hubo pérdidas, desgracias. Cuando algo así ocurría se podían localizar los datos de la víctima a través de la identidad de sus huesos o a escondidas apurar el cáliz. Se mueren las huellas en el umbral del yacimiento. La mina es ahora un museo borroso rodeado de signos raros y alegres de oscuridad.

*(44) a Gema Sánchez García 26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976

:: gema

 
imagen::calber

Lucca es un lugar mágico, mantiene intactos sus muros porque allí nunca hubo una guerra. Hoy que cumple 44 años mi hermana Gema, una de las personas más transcendentales en mi vida, retomo esta foto tan especial. La Piazza Elíptica está construida sobre las ruinas del antiguo anfiteatro romano del siglo II d.C. ¡Como pasa el tiempo! Entonces, estaba en Italia disfrutando de la Beca “Leonardo da Vinci”, trabajaba en un estudio de Diseño Gráfico en Véneto. Ella me echaba mucho de menos, así que vino a visitarme durante un par de semanas y planeamos una excursión a la Toscana para celebrar su 30 cumpleaños. En Lucca también visitamos el Santuario de Santa Gemma Galgani, era uno de nuestros objetivos en la peregrinación, mi madre le dio su nombre a mi hermana en honor a la santa que murió y fue enterrada allí en 1903. La cosa está quedando un poco dramática, sin embargo el viaje y todo lo demás fue maravilloso. Tantos recuerdos, y vivencias se agolpan en mi cerebro. Las monjitas nos contaron la historia de la beata, resulta que también era famosa por la visión de su “ángel custodio”, a quien incluso le solicitaba recados cuando estaba ocupada. Siempre le gasto la misma broma a mi hermana, cuando le pido alguna cosa, la nombro antes, mi ángel guardián.

Es contradictorio, celebrar aniversarios y a la vez medir el tiempo en emociones. La relación con mi hermana se dibuja con los recuerdos, los sueños, las vivencias sentidas. Echando la vista atrás, cada instante de felicidad ha dejado huella permanente. Por eso la vida va más, que de los años, de las sensaciones compartidas. Sé que es un tópico pero las cosas más importantes no son las materiales, sino las que sentimos, y si me apuras, incluso las que imaginamos, o las que deseamos con la razón. Aquello que nos conmociona tiene el poder de definir nuestra historia, la persona en la que nos convertimos. Yo soy mucho mejor gracias a mi hermana. Y quizá no haya sido una decisión individual. Pero también el dolor y el miedo nos condicionan. A veces enlazamos una “minicrisis” con otra para no prestar atención a lo fundamental. Quiero creer que gracias a ella soy “resiliente” (es una reflexión nueva, porque este concepto no lo manejaba y lo he ido aprendiendo con los años), capaz de afrontar la adversidad y salir fortalecido. Es complicado pero me propongo sonreír frente a la dificultad cotidiana y programo mi mente para manejar la ausencia, adaptarme a los cambios, para mitigar el sufrimiento. Aunque a veces, cuando intento hacerme el fuerte y ejecutar, la cabeza me hace un “hard reset”.

Querida Gema, celebro tu cumpleaños en confinamiento, estamos lejos, no puedo abrazarte como desearía. Me doy cuenta de lo que te quiero, de lo que te echo de menos. Cuando estoy de bajón, cuando estoy alegre, en tantos momentos me acuerdo de ti, de lo maravillosa hermana que eres, siempre mi “ángel de la guarda”, pero me quedo parado pensando en todo lo que nos hemos perdido. Y retomo el hilo, la esperanza del nuevo día en el corazón, como una fantasía. Por eso soy menos feliz cuanto más deseo. No me imagino el mundo sin ti. Seguro que sería igual pero peor, yo estaría tan solo en ese futuro. La felicidad es el recuerdo mágico de Lucca, de sus muros intactos como el amor de mi hermana ¡Felicidades, Gema. I love you for ever! Soplemos las velas y pidamos a la vida que no nos separe jamás.
 

:: nuestro jardín

«Qué complicado es ser madre. En mayo os hablaba de “un jardín donde no hay prisas, aquello que pasó una vez, no sucede de nuevo, se queda parado en el tiempo" A punto de acabar el verano, algunas mañanas, me levanto, vuelvo a salir al patio pensando que mi hija está junto a mí, que nunca partió. Hoy quince de septiembre, hace cuarenta y tres años que se me fue. Descanse en paz. En fin, que hay que seguir, una fe bien entendida me ayuda a explicarme algunas cosas y otras se quedarán sin respuesta. A pesar de tanto tiempo, no hay un día que no me acuerde de mi niña, la vida duele sin ella. Qué cosas, qué difícil es dejar de ser madre, sólo quien lo ha pasado, lo sabe. Una oración que suelo rezar dice: “…qué triste es decirte adiós. Mi vida, por ti, daría, antes que perder tu amor”. Qué tristes son las separaciones, y más cuando son para siempre. ¿A dónde va toda la vida que no he vivido con mi niña? Se queda en mi alma, y quizá cuando estoy sola, cuando rezo, esos momentos se hacen realidad. La esperanza de volver a encontrarnos, quien sabe, en otra vida me calma un poco. ¡Feliz cumpleaños hija! al despedirte me dejas, envuelto en penas, mi corazón».

a Gema Sánchez García 26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976

 
imagen::rosario ortiz/calber

:: joyas

En la iglesia de Moracid, la Virgen, aparece vestida como las emperatrices bizantinas. En el siglo XVI aparecen las imágenes de vestir y ya desde este momento “se ponen en profusión las joyas”  –coronas, anillos, collares, pendientes–. La intención, es “representar a Santa María Reina”, por lo que hay que diferenciarla del resto de los hombres y como “Reina de la Creación”. A partir de los años 60 del siglo pasado, las donaciones empezaron a disminuir por una mala interpretación del Concilio Vaticano II que hacía referencia a esto de una manera poco clara. Pero este recatamiento fue pasajero y en los años 90 las hermandades y feligreses retomaron la costumbre de las donaciones y el embellecimiento de las vírgenes. Fuente: Sacristán de Moracid

Noticia: Hoja parroquial de Moracid 8 de Septiembre de 1976

El párroco de la Iglesia de Moracid, una pequeña aldea de la provincia de Toledo, ha comentado este domingo ante los feligreses el robo de joyas con las que se adornaba el manto de la Virgen. Según ha explicado a Efe este domingo el alcalde de esta aldea, el robo se produjo en algún momento de la celebración de los actos religiosos con motivo de la Novena de la Virgen. La extracción fue detectado por la persona que donó esas joyas y por el sacristán, que estaba al cuidado de la iglesia.

El robo ha caído como un "jarro de agua fría”, en especial sobre esta vecina del municipio, según ha comentado, "los ladrones se han llevado unos pendientes de oro que ella había donado con mucha devoción para su virgen". "No es ya el valor económico de lo robado lo que preocupa, si no el valor sentimental que se ha perdido", ha dicho. “Los pendientes, pertenecieron a mi hija que murió hace dos años, con cuatro meses, yo se los regalé a la virgen para que estuviera más cerca de ella y la acogiese bajo su manto”

No se sabe si han desaparecido otras joyas, porque nadie en la pedanía llevaba un registro o ha presentado denuncia. En cuanto al valor económico de lo robado, ha señalado que no es posible estimarlo porque se trata de "regalos" cuyo coste conocen quienes los han realizado. El alcalde ha comentado que los ladrones han actuado con "guante blanco”. Finalmente, ha indicado que los vecinos "rezan" para que las joyas, con un alto valor sentimental, puedan volver a lucir en el manto de la Virgen.



imagen::calber

:: me cuenta mi abuela, estos días que se celebran las fiestas y he ido a visitar la pedanía de donde procede la familia, que esta noticia es una verdad como un templo, y que ella cada vez que se acerca a la virgen, este año la novena ha sido especialmente festiva, busca entre las joyas de su manto, los pequeños pendientes dorados de su hija y que siente una gran pena, porque hasta esa ilusión le han quitado.

*He quedado un poco impactado por esta pequeña noticia familiar, que no conocía. En la imagen se me ve muy cerca de la Virgen, intentando hacer alguna averiguación. Tengo que documentarme más sobre esta anécdota, prometo volcar aquí las futuras pesquisas.

:: mi jardín

«En mi jardín no hay prisas, aquello que pasó una vez, no sucede de nuevo, se queda parado en el tiempo. Como cada año he salido al patio a pensar en mis flores, en mis penas, y recordar. Para el jardín siempre tengo un momento. Está igual que aquella primavera. Por entonces tenía mis rosales a punto de florecer, las hortensias, los gladiolos, tantos geranios y pensamientos tuve. Pintaba los tiestos de colores y hasta los hacía yo misma, con piedras rodadas y cemento. Era más joven, más fuerte, con muchos sueños por cumplir. Las cosas eran bellas si se las amaba.  Hoy han pasado cuarenta y tres años desde aquel día de mayo, ¡uno de los más felices de mi vida!. Me encuentro tan cerca de la memoria, del dolor, que apenas se aleja despacio entre las flores. Salgo al jardín para podar las ramas secas, para plantar nuevos tallos, salgo a regar, a respirar el aroma de las hojas, de las palmeras, de los árboles frutales, que tengo ahora.  El jardín ha cambiado, yo también, porque la vida sigue, todo brota en su estación y así se repite cada año. A veces sentada en el patio, contemplo resignada las plantas y quiero pensar que en lugar de irse, eligió estar para siempre, cruzar el umbral del tiempo. En el corazón de mi jardín». 

(*a Rosario Ortíz y GSG 26-05-76)

 
imagen::rosario ortiz

:: parpadeo

Pedro Salinas
dice en un poema
que no quiere dejar de sentir
el dolor de la ausencia
de la mujer a la que ama
porque eso es lo único
que le queda de ella:
el dolor.
No recuerdo sus palabras exactas.
Él lo dice mejor que yo.
Eran otros tiempos.
Salinas está muerto.
La mujer a la que amaba también.
Pronto lo estaremos todos.
La vida es un mero parpadeo.
Abre los ojos
y ciérralos.

Roger Wolfe

imagen:calber


::la cal se desconcha en unos sitios y en otros se agarra agónica a la roca. Hay cuadros que se exponen en los exteriores, en ellos los retratos nos devuelven las palabras exactas, mantienen la ausencia congelada.  Construimos altares con palmeras y naranjos, nos arrodillamos frente a ellos, lo más cómodos posibles para esperar. Estamos ahí fijos, frente a la luz negra con los ojos cerrados, frente a la sombra, todo el rato. Pero eso era antes, en otros tiempos, ahora el muro es una pantalla pegada a un cuerpo. Mide el tiempo, controla lo que sentimos, el dolor es la máquina. El móvil es el párpado del nuevo ojo que se enciende y se apaga anunciando la muerte.

:: La elegida

|||| LALATA18 |||| 

<Estimados amigos, tenemos el placer de anunciar que la familia de Lalata sigue creciendo en sus 15 años de historia lanzando el nuevo número 18, cuyo tema es El Elegido. Las formas de abordar el tema de Lalata 18 han resultado sorprendentes: homenajes …

|||| MI PARTICIPACIÓN ||||


|||| HOMENAJE 40 AÑOS ||||

"Lullaby and good night, el gozo de tu madre junto a los ángeles rutilantes" La nana arrulla a todos los bebés del mundo. Las notas viven en el muñeco, resuena al tirar de la cuerda. “la canción de cuna” de Brahms nos recuerda que ella fue LA ELEGIDA. "Querida duerme, los ángeles guardarán tu sueño, hasta que despiertes en mi pecho" Pero "la hija" nunca despertó. Cada vez que oímos la nana, su melodía nos retrotrae a la felicidad. 
--- Canción de cuna (Wiegenlied, op. 49, no. 4) de Johannes Brahms. 

:: Gema Sánchez García (26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976 [HOY 40 AÑOS. DEP]

:: 40 cumpleaños

imagen:calber

"Lullaby and good night, el gozo de tu madre junto a los ángeles rutilantes" La nana arrulla a todos los bebés del mundo. Las notas viven en el muñeco, resuena al tirar de la cuerda. “la canción de cuna” de Brahms nos recuerda que ella fue LA ELEGIDA. "Querida duerme, los ángeles guardarán tu sueño, hasta que despiertes en mi pecho" Pero "la hija" nunca despertó. Cada vez que oímos la nana, su melodía nos retrotrae a la felicidad. 


Canción de cuna (Wiegenlied, op. 49, no. 4) de Johannes Brahms. 

:: Gema Sánchez García (26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976)