:: vivo cantando

 
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Cuántas noches vagando, por mil caminos sin fin.
Cuántas noches callando, cuánto te quise decir.
Una profunda esperanza y un eco lejano me hablaba de ti...


Un niño que se llama pueblo cosecha en un cerro de cal.
Mano de obra, fuente de piedra, pantalones grises cortos. 


Desde que llegaste ya no vivo llorando, vivo cantando, vivo soñando.
Solo quiero que me digas que está pasando,
que estoy temblando de estar junto a ti...


Y el campo, mientras se labra el campo, el campo hermano,
recuerdos mecánicos, bueyes aliados. Un muerto que se
llama aperos de labranza, espera en la aldea que te nace.


Desde que llegaste ya no vivo llorando, vivo cantando, vivo soñando.
Pero me pregunto que tu amor hasta cuándo,
podré guardarlo muy dentro de mi...


Vivo cantando _Salomé / Un hombre _CSA

:: karting

🏎🏎🏎🏎🏎 el karting es una disciplina del automovilismo y vital, que se practica con “karts” sobre circuitos, que tienen 600-1700 m. de longitud, y 8-15 m. de ancho. Es la modalidad por excelencia para la formación de pilotos que comienzan a edades tempranas y continúan practicando hasta más de los 50. En un reciente encuentro de veteranos se ha llegado a una serie de conclusiones sobre su práctica en esta disciplina: La experiencia para un piloto veterano que sube de nuevo a un kart es traumática; después de un par de vueltas comienzan a sentir las deficiencias físicas, un aumento de la presión endomuscular, los músculos se vuelven rígidos y esto detiene el flujo hemático.

 
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Son sorprendentes las cualidades físicas que todos estos pilotos tienen en común. A pesar del dolor, relatamos algunas de las reflexiones más interesantes de los participantes en este encuentro de karting-septiembre-2019: Marilyn Manson (5 de enero) "Te ríes de mí porque soy diferente. Yo me río de ti porque eres igual al resto" Dave Grohl, (14 de enero) / "Una vez que encuentras esa inspiración, no debes tener miedo de seguirla. Todo es posible"/ Paul Rudd (23 de enero) "Cada vez me importa menos lo que piensen los demás” / Wes Anderson (1 de mayo) "No creo que ninguno seamos normales" / Seneca (7 de enero) “Haz como si cada día fuese una vida”. Entre sus cualidades físicas destaca su velocidad gestual: componente muscular y coordinación visual ante un estímulo, como puede ser una frenada o un adelantamiento. Se encadenan una serie de movimientos, ejecutados principalmente con los ojos a la máxima rapidez. La velocidad gestual diferencia a un piloto de karting del resto de los mortales🏎🏎🏎🏎🏎.

:: felices sueños

 
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No es esta una entrada para ensalzar a un poeta, ni a su poesía. Puedo hacer una pequeña "intro" sobre él y su obra, pero lo que me interesa de Brooke ahora es la coincidencia de su nombre y que su rostro ha permanecido este verano junto al de Laura recién llegada a la vida. ¡Algo tan simple y extraordinario!. Quiero pues, reflejar este hecho con deliberado candor. Me llena de júbilo la casualidad, que enfatiza esta sensación y vislumbro en su poema “amanecer”: ¿Mi corazón cansado como un niño despierto llenará el amanecer de música? ¿No retendrá alguna de las tristes notas de mi anterior esfuerzo, sino a través de ese espléndido nacer del día y hará más bella aún la belleza, más hermoso el amanecer?

La belleza es la argamasa que une todas las palabras, algunas de ellas complicadas y bellas a la vez: "el náufrago nicaragüenses tomaba el vermut con un guepardo, cuyas rayas hacían muaré". La belleza es la cualidad que marca la trayectoria de este poeta. Destacó por su apariencia física, que llevó a Yeats a describirlo como «el joven más guapo en Inglaterra». Se dice que la mismísima Virginia Woolf alardeaba de haber nadado desnuda con él en una piscina, mientras estuvieron juntos en Cambridge.

Rupert Brooke (Rugby 1887 - Mar Egeo, 1952) fue conocido por sus poemas idealistas sobre la guerra. Destaca “1914”, la última de sus cinco partes, titulada “El soldado”, contribuye a su consagración como escritor. Termina así: Sus imágenes y sonidos; felices sueños como su día; y la risa, aprendida de amigos; y la dulzura, en los corazones en paz, bajo un cielo Inglés. Bajo este cielo patriótico imagino a Laura. Todo lo que se dice en el poema es para ella, que ha venido a la lucha cargada de dulzura.

Brooke fue inspiración para sus contemporáneos, John Gillespie Magee, Jr. le dedicó un poema: Soneto a Rupert Brooke: “… Allí, soñando en las profundidades de desvanecimiento de la luz - las manos que encantados de tocar el cabello de una mujer…” En ese lugar hubo otro Brooke y una mujer de cabellos dorados y un verano. En aquel bosque fresco y sombreado correteaban "pink rabbits", entre flores y monstruos de lengua bífida y la luz de las luciérnagas iluminaba la felicidad.

:: hermana

Mi hermana no escribe versos. 

y dudo que empiece de repente a escribir versos. 

Lo sacó de mi madre, que no escribía versos, 

y de mi padre, que tampoco escribía versos. 

Bajo el techo de mi hermana me siento segura: 

el marido de mi hermana por nada en el mundo escribiría versos. 

Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski, 

ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos. 



En los cajones de mi hermana no hay viejos versos, 

ni recién escritos en su bolso. 

Y cuando mi hermana me invita a comer

sé que no es con la intención de leerme sus versos. 

Sus sopas son exquisitas sin premeditación

y el café no se derrama sobre sus manuscritos. 



En muchas familias nadie escribe versos, 

pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona. 

A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones, 

creando peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos. 



Mi hermana cultiva una buena prosa hablada, 

y toda su escritura son postales de sus viajes

con textos que prometen lo mismo cada año: 

que cuando vuelva, 

me contará todo, 

todo, 

todo.

Wislawa Szymborska

  
imagen::nicolás barahona

«…En efecto, hay que decirlo, tanto lo bueno como lo malo, porque de otro modo no se hace crítica literaria, sino pura palabrería gastada y gestualidad ampulosa de cara a la galería. El elitismo hoy en día es comercial y mercantil, como hemos expuesto en La huida de la imaginación, de forma que lo auténticamente elitista en nuestro presente es aliarse con las formas literarias de baja intensidad “poesía pop tardoadolescente”, porque son las que venden y atraen atención mediática. Decir que una obra literaria es pésima no es un acto de elitismo, sino hacer nuestro trabajo como críticos y como lectores formados y responsables, del mismo modo que un cocinero que descarta un plato nefasto de su aprendiz, explicándole sus fallos. Y, como expongo en el ensayo antes citado, una forma elemental de demostrar la diversidad de valores es comparar textos que aborden asuntos similares…»  — Extracto del artículo “El conflicto producido por la llegada de la poesía pop tardoadolescente” de Vicente Luis Mora. 
 
:: el autor continua poniendo un ejemplo de dos poemas sobre un mismo tema. Arriba intento el mismo juego: uno de los poemas de Wislawa Szymborska, “Elogio de mi hermana” y, a continuación, uno de un poeta actual, de quien he escogido una pieza al azar, de su blog: “Mi hermana tiene una moto” Ambos abordan el mismo asunto: “la hermana”. En el viaje de la vida, es bueno tener la mano de una hermana a la que agarrarse.
El tema daría para otro artículo de vicente.

:: nuestro jardín

«Qué complicado es ser madre. En mayo os hablaba de “un jardín donde no hay prisas, aquello que pasó una vez, no sucede de nuevo, se queda parado en el tiempo" A punto de acabar el verano, algunas mañanas, me levanto, vuelvo a salir al patio pensando que mi hija está junto a mí, que nunca partió. Hoy quince de septiembre, hace cuarenta y tres años que se me fue. Descanse en paz. En fin, que hay que seguir, una fe bien entendida me ayuda a explicarme algunas cosas y otras se quedarán sin respuesta. A pesar de tanto tiempo, no hay un día que no me acuerde de mi niña, la vida duele sin ella. Qué cosas, qué difícil es dejar de ser madre, sólo quien lo ha pasado, lo sabe. Una oración que suelo rezar dice: “…qué triste es decirte adiós. Mi vida, por ti, daría, antes que perder tu amor”. Qué tristes son las separaciones, y más cuando son para siempre. ¿A dónde va toda la vida que no he vivido con mi niña? Se queda en mi alma, y quizá cuando estoy sola, cuando rezo, esos momentos se hacen realidad. La esperanza de volver a encontrarnos, quien sabe, en otra vida me calma un poco. ¡Feliz cumpleaños hija! al despedirte me dejas, envuelto en penas, mi corazón».

a Gema Sánchez García 26 mayo 1976 - 15 septiembre 1976

 
imagen::rosario ortiz/calber

:: joyas

En la iglesia de Moracid, la Virgen, aparece vestida como las emperatrices bizantinas. En el siglo XVI aparecen las imágenes de vestir y ya desde este momento “se ponen en profusión las joyas”  –coronas, anillos, collares, pendientes–. La intención, es “representar a Santa María Reina”, por lo que hay que diferenciarla del resto de los hombres y como “Reina de la Creación”. A partir de los años 60 del siglo pasado, las donaciones empezaron a disminuir por una mala interpretación del Concilio Vaticano II que hacía referencia a esto de una manera poco clara. Pero este recatamiento fue pasajero y en los años 90 las hermandades y feligreses retomaron la costumbre de las donaciones y el embellecimiento de las vírgenes. Fuente: Sacristán de Moracid

Noticia: Hoja parroquial de Moracid 8 de Septiembre de 1976

El párroco de la Iglesia de Moracid, una pequeña aldea de la provincia de Toledo, ha comentado este domingo ante los feligreses el robo de joyas con las que se adornaba el manto de la Virgen. Según ha explicado a Efe este domingo el alcalde de esta aldea, el robo se produjo en algún momento de la celebración de los actos religiosos con motivo de la Novena de la Virgen. La extracción fue detectado por la persona que donó esas joyas y por el sacristán, que estaba al cuidado de la iglesia.

El robo ha caído como un "jarro de agua fría”, en especial sobre esta vecina del municipio, según ha comentado, "los ladrones se han llevado unos pendientes de oro que ella había donado con mucha devoción para su virgen". "No es ya el valor económico de lo robado lo que preocupa, si no el valor sentimental que se ha perdido", ha dicho. “Los pendientes, pertenecieron a mi hija que murió hace dos años, con cuatro meses, yo se los regalé a la virgen para que estuviera más cerca de ella y la acogiese bajo su manto”

No se sabe si han desaparecido otras joyas, porque nadie en la pedanía llevaba un registro o ha presentado denuncia. En cuanto al valor económico de lo robado, ha señalado que no es posible estimarlo porque se trata de "regalos" cuyo coste conocen quienes los han realizado. El alcalde ha comentado que los ladrones han actuado con "guante blanco”. Finalmente, ha indicado que los vecinos "rezan" para que las joyas, con un alto valor sentimental, puedan volver a lucir en el manto de la Virgen.



imagen::calber

:: me cuenta mi abuela, estos días que se celebran las fiestas y he ido a visitar la pedanía de donde procede la familia, que esta noticia es una verdad como un templo, y que ella cada vez que se acerca a la virgen, este año la novena ha sido especialmente festiva, busca entre las joyas de su manto, los pequeños pendientes dorados de su hija y que siente una gran pena, porque hasta esa ilusión le han quitado.

*He quedado un poco impactado por esta pequeña noticia familiar, que no conocía. En la imagen se me ve muy cerca de la Virgen, intentando hacer alguna averiguación. Tengo que documentarme más sobre esta anécdota, prometo volcar aquí las futuras pesquisas.

:: árbol genealógico

::participación de calber en la sección REVERSIBLES: fotografía y poesía de Cosmopoética 2019. Una fotografía que dota de un nuevo significado al poema “árbol genealógico” de Estefanía Cabello
 
 
imagen::calber

Árbol genealógico

En las paredes del pasillo
un papel amarillento avisa
“árbol genealógico”.

La mancha nutre el centro
y se descompone por los márgenes,

llego al borde con mis dedos
y comprendo entonces
que el miedo tiene caminos
diversos y alargados.

Estefanía Cabello


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