fotografía::calber
De pronto, esta pintada.
Y debajo, los dígitos de un teléfono móvil de contacto.
En rojo sangre sobre cemento gris, las letras del grafiti
cubren la sucia tapia que cierra un callejón urbano sin salida.
Tomas nota del número
y cuidadosamente revisas para corroborar que no haya error.
Cuando desorientado en esa ciudad desconocida
la encontraste:
Matamos poetas
o con más exactitud
te asaltó, venías de rendir público homenaje a san Juan de la Cruz.
Marcas. Llamas.
Juan Cobos Wilkins
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- Doble orilla -
fotografía::calber
La vida es una orilla
pero no existe sola.
Nunca la vida es sólo una.
Cada vida son dos, una en la otra.
Orillas que se tienden frente a frente.
Tienen rumor distinto que al unirse
son un mismo rumor.
No se tocan del todo. Se contemplan.
Algunas veces funden su oleaje
en instante de amor o de universo.
Porque una vida es dos.
Las dos vidas reales. Verdaderas.
Una no está en la otra. La otra sí.
Raúl Alonso
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Abrazo el pan,
la sagrada forma.
Brizna a brizna lo desligo
entre los huesos y la sal.
El tambor en el pecho,
la epinefrina.
La matriz se derrama por los labios.
La infección se propaga desde la espuma.
María González
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